我的记忆是忠实于我的,

        忠实甚于我最好的友人，

        它生存在燃着的烟卷上，它生存在绘着百合花的笔杆上，

        它生存在破旧的粉盒上，

        它生存在颓垣的木莓上，它生存在喝了一半的酒瓶上，

        在撕碎的往日的诗稿上，在压干的花片上，

        在凄暗的灯上，在平静的水上，

        在一切有灵魂没有灵魂的东西上，

        它在到处生存着，像我在这世界一样。

        它是胆小的，它怕着人们的喧嚣，但在寂廖时，

        它便对我来作密切的拜访。

        它的声音是低微的，

        但它的话却很长，很长，很长，很琐碎，而且永远不肯休；

        它的话是古旧的，老讲着同样的故事，

        它的音调是和谐的，老唱着同样的曲子，

        有时它还模仿着爱娇的少女的声音，

        它的声音是没有气力的，

        而且还挟着眼泪，夹着太息。它的拜访是没有一定的，

        在任何时间，在任何地点，

        时常当我已上床，朦胧地想睡了；或是选一个大清早，

        人们会说它没有礼貌，但是我们是老朋友。

        它是琐琐地永远不肯休止的，除非我凄凄地哭了，

        或者沉沉地睡了，但是我永远不讨厌它，因为它是忠实于我的。
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