“几乎可以肯定是血，”蒂姆说，“从颜色就看得出。在紫外光下变得漆黑。”他后退两步，看着他们用反光板照出的完整文字。

        文字靠近地面。最顶上的一行齐胸高，最底下的一行离地板仅有两英尺。

        内特站在厨房里，牢牢地抓着泡沫塑料反光板，眼睛盯着这些文字。他叫醒了蒂姆，把他拉进自己的房间。“有人用血在我的墙上写字？”

        蒂姆点点头，“似乎是的。”

        “为什么？”

        “要我猜，”蒂姆说，“写字的人知道就算大部分被擦掉，写的内容也会一直留在这儿。”

        “不，我是问为什么用血？”

        蒂姆指着“痛苦”二字说，“我猜他们只能用这个。”

        内特顿时浑身冰凉。他扭头看看厨房窗户，确认窗户关着。“如果是血，为什么肉眼看不见？”

        蒂姆朝那面墙挥挥手，影子暂时遮住了文字。“清理的人动作不够快，有很大一部分渗进了灰泥，后来刷了十次二十次涂，所以咱们看不见。”

        “但实际上还在？”

        蒂姆耸耸肩，“正如希拉所说，多半被封在了涂料底下。就算大部分水分已经挥发，关键的化学物质还在那里，足够触发光化学反应。”

        内特放下反光板，文字陡然消失，“狗娘养的。”

        蒂姆看了他一眼，“不知道能不能安慰你，但我认为那些文字是一百多年前写的。多半和其他这些东西是同一个时代，”他指了指另外两面墙上的算式。

        “你认为有人在这儿被杀？”

        “假如是被杀，我觉得他们恐怕不会有时间写字，”他又耸耸肩，“除非他们杀了另一个人，但这又不符合用血写字的事实。”

        “你说得倒是轻松。”内特说。

        “这不是我的公寓，”蒂姆说，“我不需要想着一百年前有人死在这儿就心惊胆战。”

        内特深吸一口气，点点头。“我去找希拉，”他说，“应该拍照留下来。”

        蒂姆看看手表，“已经过了十二点，你确定她还醒着？”

        内特点点头，“她是夜猫子。”

        “我等着。”

        内特顺着走廊到希拉的门口。他轻轻敲了两下门。没有反应，他加大力气又敲了一下。他来回踱步，等待希拉。

        黑影扫过窥视孔。“稍等。”希拉喊道。

        他又踱了一会儿，从走廊窗户向外张望。窗外能看见大楼的前草坪和肯莫尔大道。街上万籁俱寂。要是马路对面的人没有恰好动了一下，内特就根本不可能注意到他。

        他看着那男人靠在绿色金牛车上。正是受雇监视蒂姆的私家侦探。侦探用死鱼眼看着他。

        希拉打开门，内特顿时忘了侦探。“你不是因为罗杰而来打探的吧？”她说。

        内特摇摇头，眼睛忍不住上下打量她。她的头发湿漉漉的，蓝色显得更深了。特大号的t恤松垮垮地挂在她的肩头。t恤浸得透湿，他看得出里面没穿其他东西。

        他的眼睛终于回到希拉脸上，她瞪着内特说：“明早我要见导师，你到底有什么事？”

        “我需要你帮我再拍几张照片，非常重要。”

        “拍什么？”

        “我的公寓里还有东西。”

        “更多的文字？”

        “用血写的。”

        希拉的脸色变得苍白。“我去穿裤子。”她说。她回到公寓里，没有关门，抓起一条涂满颜料的裤子套上。内特转过身去，但还是看见她把t恤撩到腰间，亮出了臀部。片刻之后，她拿着折叠三脚架出来，相机还装在三脚架上。

        两人走进内特的公寓，蒂姆的脸贴着墙壁，正在研究文字所在的那面墙。没有黑光灯的照射，那些文字无影无踪。“绝对清除过，”他说，“你只能看见刮墙面的痕迹。干得很潦草。估计和写字的人一样匆匆忙忙。”

        “哇，”希拉说，“正牌福尔摩斯啊。”

        蒂姆微笑道：“法医鉴证剧看得太多了。”

        希拉环顾四周，“薇科不在？”

        内特摇摇头，“她在忙新的兼职项目。”

        “你没有去告诉她？”

        “明天再说也不迟。”

        希拉摇摇头，露出苛刻的笑容，“她会生气的。”

        她架起三脚架，内特调整反光板的角度，把紫外光打在那面墙上。暗色文字如烟雾般摇曳晃动，时隐时现。

        “我的天哪，”希拉喃喃道，她的脸色毫无血色，“那是血吗？”

        “对。”蒂姆说。

        她看看蒂姆，看看内特，“这儿到底发生了什么？”

        两人同时摇头。

        “‘他们’是谁？”

        内特耸耸肩，“完全不知道。”

        “‘保护卡瓦奇，保护这个世界’，”她念道，视线在文字之间跳动，“保护这个世界？”

        内特点点头，“无论卡瓦奇是谁，有人肯定认为他非常重要。”

        “重要得足以为他杀人。”蒂姆说，“或者为他而死。”

        希拉深吸一口气，弯腰去调整相机。她拍了二十几张，跑下楼去把照片拷到电脑上。她回来时向内特竖起大拇指。“几乎完美，”她说，“这些字母颜色很深，比荧光字母容易拍。有三张拍得非常清楚，比发光文字还清楚。”她说着用大拇指指了指厨房。

        内特点点头，“那就好。”

        希拉看了几眼其他的墙壁，“还有吗？”

        内特摇摇头，“我试过用紫外光照了一圈，没有发现其他东西。”

        “又一条可以在星期六告诉大家的消息。”蒂姆沉思道。

        蒂姆和希拉走出去，剩下内特守着涂血的墙壁。

        内特看着灰泥墙面。没有反光板，文字无影无踪。他想象着写下这些文字的那个人。他想象这个人身穿老式服装——细条纹马甲、大礼帽和雕花皮鞋，也许还留着海象胡——跪在书架前的地板上。在他脑内的画面里，这个神秘人有一条受伤的胳膊，不过也有一两格画面中流血的是腿部。男人用手指蘸着伤口的血在墙上写字。走廊里有脚步声吗？他写字的时候有人砸门吗？

        写字的人为此而死吗？

        谁是卡瓦奇？他的上司？朋友？

        内特抓住蒲团沙发的底部，展开沙发。他把毯子铺在床垫上。他通常把枕头放在书架旁，但今晚他换了另一个方向。

        牛仔裤和衬衫扔在书桌前的椅子上。他把枕头折成两半，靠在枕头上看着那面墙。他闭上眼睛，陷入无梦的睡眠。

        敲门声叫醒了他。来的是奥斯卡和油漆工。
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