孩子的笑声惊醒了玛丽咏。

        她的嘴里黏糊糊的，头痛得像针在刺。

        她不知道自己身在何处。布景在盘旋。

        在火车厢里……我和杰瑞米，在火车……

        不。她在开罗，在叛乱中遭到袭击。

        她记得一条像死神一样的影子在追她。不！是她在他后面追。

        日记。

        圣米歇尔山。

        玛丽咏记起来了，她在自己家中，她的小屋。

        在一分钟之间，她再也不清楚自己是谁。就像是希区科克的《冷汗》中的金·诺瓦克，她似乎生活在过去，她成了杰萨贝尔。

        她是玛丽咏。

        她拿到了黑皮书，杰瑞米·麦特森的日记。她登上骑士大厅，与其说是因为担心，不如说是因为愤怒。有人戏弄了她，难道她没有听清楚锁发出的响声？其实响声是不是从暗门那儿发出的？或者小偷给她来了个声东击西，把她的注意力引到主入口，然后自己又绕回来，从她背后进来，拿走她的书？

        她找不到回答。说到底，这也没什么关系。

        接着，玛丽咏就下了山。

        去见贝阿特利斯，她得找人聊聊。

        店门关着。星期一休息。楼上的住处也没人。

        玛丽咏瞅见路德威格从旁边一条巷子里出来，她不吭声地找了个暗处避开他，然后躲回自己的小屋。现在不是听他甜言蜜语的时候。

        她在客厅里站了有五分钟，然后哭起来。她没了方向，不知道该怎么样作个正确的决定。电话在她的手里，她拨了那个电话号码，那个皮夹子里边卡片上的电话号码。DSt的那个人。电话铃刚响，她就挂断了。

        她在客厅里踱来踱去。

        她觉得脚底开始发痛，就坐下，倒了一杯橙汁金酒。又是一杯。一杯接着一杯。

        她的头脑安静下来。她抓起书翻阅起来。不知不觉地，又接着读下去。

        在暴乱结束，杰萨贝尔逃脱时，她睡着了。

        酒精让她困乏。她睡了两个小时。

        孩子们正在她的窗下闹闹哄哄。夜色已经降临。山上没有孩子。

        玛丽咏慢慢地眨了眨眼睛，没有站起身。

        她张开嘴，嘴唇胶在一起，就像口香糖黏在塑料布上一样，缓缓才得以分开。

        她伸手抓住沙发的靠背，拽着沙发直起身。她把鼻子贴在冰凉的玻璃窗上。

        下面的街上，几十个人快慢不一地朝着修道院方向攀登，孩子们走在前头。

        交响音乐会。

        星期六下午，玛丽咏帮加布里埃拉修女到镇广场上贴了招贴。

        她看看自己空空的手腕，才想起，自从她到这儿以来就没带过手表。她在厨房里看了钟。19点20分。

        离音乐会开幕还有不到一个小时。

        玛丽咏丝毫没有兴致参加。

        她只希望呆在自己的家里，她真正的家，在巴黎。她真希望能像以前那样，在晚上睡觉时，拨好闹钟，准备第二天早起，七点差一刻，可诅咒的闹钟催她去一12班。她多想忘记这里的一切啊。

        为什么有人要对付她？他们是谁？

        麦特森的日记翻倒在沙发上，打开的页数正是她睡着时停下的地方。

        这本日记和发生在巴黎的事——那桩政治家的可疑死亡——不可能有一点联系。在这儿紧追她不放的那个人只是想取回这本书。里面到底有什么，会引得那人这般锲而不合。

        玛丽咏抓起书。

        还剩几页没读。

        可能到那时，她就知道了。

        她深深叹了口气，面对金酒瓶子坐下。

        日记摊开在腿上，书页一张张地翻过，直到一动不动地静止在空气中。

        玛丽咏推开酒瓶。

        回到她刚才停下的那个地方。

        这个埃及之夜，更糟的事情还在后头。
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