杜·菲利普斯背着两个人，跌跌撞撞地跑出还在燃烧的房子，一个正在痛苦中呻吟，另一个已烧焦并且现在已不知痛苦为何物；冬天清冷的空气冷却了他通红的脸，但可怕的热度还是透过衣服灼伤了他的背。

        “坚持住，马尔！”杜对在他右肩上痛苦呻吟的人喊道，“坚持住，棒家伙，我们马上就有救了！”而对左肩上那个面目全非的重负，他则一个字都不想说。那男人已经死了，而杜恨不得再一次手刃这该死的混蛋。

        人行道上积雪还没有铲除，杜滑倒了，几乎跌倒在积雪覆盖的草坪上。但他重新找到了平衡，然后回到路边。他穿过大街，像个跌跌撞撞的醉汉一样。他把那具血淋淋烧焦的躯体扔在雪地上，像火柴丢到了浑浊的饮料中发出了嘶嘶的声音。杜单膝着地，慢慢把他的伙伴放到地上。

        马尔科姆洁白的衬衫已经被鲜血浸染成了红色。斧子砍得太深了，甚至都砍到了肠子。杜以前见过这样的伤口，他知道没有什么希望了。

        “挺住啊，马尔！”杜哽咽道，“想想莎米卡和杰罗米。你可不能丢下家人不管！”他抓着马尔科姆的手，那手又湿又热并且布满了肿胀的水疱。此时，灰色雪佛兰警车一个紧急刹车，轮胎与地面的刺耳摩擦声划破了长空。门开了，十几个穿着厚重作战服的士兵冲上满是烂泥的人行道。他们挥舞着轻型FN-90冲锋枪，老练而精准地快速包抄，冲到杜和马尔科姆的身边，并将燃烧的房子和他们俩包围起来。

        “看见没，伙计？”杜说。他把嘴巴紧贴在马尔科姆那已烧焦且满是水疱的耳朵旁。“看？救援部队到了，很快就会把你送到医院的。你一定要挺住！兄弟。”

        马尔科姆发出了一声呻吟，声音很轻，就像被风吹起的纸张在肮脏的水泥地上的刮擦声。

        “那个……混蛋……死了？”马尔科姆的嘴唇或者说被烧剩下的两片东西，几乎都没有动。

        “那个杂种死了，”杜说，“三发子弹，枪枪命中心脏。”

        马尔科姆咳了一下，吐了一团又黑又稠的血在草地上。穿着防护服的士兵飞快地将他送上一辆正在待命的警车。

        杜看着那些士兵将烧焦的尸体装入另一辆车上。剩下的士兵连推带搡地将他拖进了最后一辆警车里。他上了车，门关了，他听见当全封闭的警车受到外部压力时发出的嘶嘶声。任何意外的泄露，只会让空气进来而非出去，以防杜也感染了未知的病菌。他想他们可能又会将他隔离起来，观察好几天，看他是否会出现一些罕见的奇特症状，或者——更糟糕的是——发展出什么新的变种。只要他们能够救马尔科姆，他不在乎这些。如果马尔科姆死了，杜永远都不会原谅自己。
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