这个体育馆是一个巨大的回音谷。每一个落在蓝色垫子上的脚步声；每一次站姿的变更声，每一次嗅鼻、每一个指节声响，以及每一次咂嘴，都如同空谷回响。

        贝克鞠了个躬——把双手捏成小佛寺的尖尖塔顶形状，然后慢慢弯腰。但米莉安没有时间来折腾这些无关紧要的事情。

        当他鞠躬的时候，她向他的头部踢了过去。她的黑色皮靴撞击到他头颅的一侧，他开始左右摇晃。但他并没有倒下，他没有把自己的注意力从她身上移开。他只是抖了抖自己，开始左右晃动，像一个拳击手那样，或者是像一条随时准备进攻的眼镜蛇。

        去你的，先生——继续，当你的眼镜蛇吧。我就是你大爷的猫鼬。

        “要那样，是吧？”他问，舔了舔他的牙齿。

        “会那样的。”

        “那么让我们瞧瞧你的‘下一步行动’。”

        机不可失。她一步上前，猛挥出一记直拳。而他巧妙地躲避了过去，并抓住了她的手腕——

        二十年以后。贝克·丹尼尔斯，头发剪到紧贴着头皮，头发斑白。他瘦了很多，更加精瘦，更加寡情，更加强硬，更加严格，如同绳制的编织皮革。他环顾办公室的四周。牌匾与照片，奖牌和奖杯，全部都是冠军的迹象。他的女孩们，在那里，打了一场又一场的漂亮仗。有一张照片——二十年前的他，正为他的一个女孩击中了对手胸膛的“死穴”而欢呼雀跃。这张照片的旁边，墙壁凹陷，好像是被手肘击穿。

        ——用他的膝盖直踢向她的肚子，强有力，却又没有非常使劲。她感觉自己正在向外“漏气”，咖啡与香烟混合的早餐味道从她的喉咙中涌了出来。当她贴近他膝盖的时候，他将她猛推向前，向下，直到她脊背朝下翻到了地上——

        他拉过来一个转椅，坐了下来，打开桌子下面的抽屉，取出一沓过去十几年的年鉴簿。这些年鉴簿书身微薄，用皮革装订，在最前面的顶端有着考尔德科特的装饰。他打开它们，开始欣赏上面的那些女孩。他喉咙一哽，心跳如击鼓般加速。

        ——接着他准备进行“致命一击”。他大步上前，来到她上面，如巨人一般。但他眼中仍有荣誉的光辉闪烁。于是，她出拳了，直击他的睾丸——

        他放下了年鉴簿。揉了揉自己的眼睛。他把他的头靠在了转椅上，通过他的鼻子，他做了个长长的深呼吸。

        ——米莉安的那一拳似乎没起到多大作用，他又抓起她的手腕，此时看到了她手背上印刻着的燕子标记，血痂破损，鲜血涓涓，而且——

        现在，贝克·丹尼尔斯打开了他办公桌中间的那格抽屉，取出了一支口径为0.45英寸（约11.43毫米）的M1911手枪，它上面有着一串“排成纵队”的序列号。手枪锈迹斑斑，点缀着口腔溃疡般的红锈。他弹出了弹夹。检查了一下它的子弹——一个新的0.45英寸的弹头舒适地躺在顶部，黄铜在灯光下闪闪发光。他将弹夹装了回去。

        ——他用小孩扔掷袜子猴的方式抄起了她的脚。她没有扭转，只是在击打他的头。他左右躲闪。通常情况下，她会非常卑劣地去打斗，真正卑劣，加倍地卑劣，扬起沙尘，在草丛中找寻高尔夫球棍。但在这里，这些选项是不存在的，她只有用她那沾满鲜血的四根手指去猛戳他的喉咙。但他的下巴向下倾斜，阻止了她手指的攻击，在她意识到他的下个攻击动作之前，他就如同一把鱼叉钩一般将双腿置于她身后，然后他将她再一次甩在了垫子上，而且——

        这把枪尝起来像金属钱币一样；枪口瞄准并顶住了他的上颌。他办公室的门外有脚步声响起，有人敲门，随之而来的是“砰”的一声。脑浆如同黑色布丁从一个打开的搅拌机里飞溅出来，击中了他身后的牌匾，如此震撼，牌匾与他从椅子上滑落下去的身体一样摇摇欲坠。

        ——他让她躺在了地上。她弯曲了她的腿，用皮靴底部猛击他的脸颊，把他摔倒在地，现在她才是那个在顶部的人。但是，这并没有持续多久，噢，不，他用腿将她困住，将其猛摔到右边，直到她再次位于他之下，他压住了她。

        在她意识到发生了什么之前，他的嘴唇触碰到她的嘴唇，她的舌头在他的嘴里像老鼠寻找奶酪一般嚅动着。他的手在她衬衫之下摸索，她的双手塞进他的裤子里面，慢慢向下游移。

        所有的一切都是饥渴，烈火，枪声的悠远回响，和志趣相投的灵魂的温暖且美好的（也有那么一点点令人作呕）碰撞，受过伤害，虚弱无力，在一个短暂的时间里相互慰藉。

        他们跌跌撞撞地来到他的办公室。在他们的头顶，日光灯如同三只被困于罐子里的蜜蜂一般发出嗡嗡的鸣叫之声。

        不尽相同，却又一致。

        这儿现在还没那么多牌匾、照片，以及奖励。他对嘉奖的渴望才刚露苗头。

        书桌更加整洁。

        房间更加干净。

        他抱起她的臀部，放在办公桌上。她的膝盖放在他的双腿之间，然而这一次不是去踢他——这次只是轻压皮肤、热度，以及渴望。

        她将他的衬衣高举过他的胸膛。肌肉如同梯子的梯级一般——感觉她可以一步一步攀爬上去。

        他的双手紧托她头的两侧，他拉近了她的脸颊。

        米莉安猛地推开了他，但他又慢慢抱住了她。微笑，再一次舔了舔他的牙齿。

        “这是我的工作。”她嘶声耳语，然后去舔他的牙齿。她的手摸索经过了他裤子的边缘，慢慢往下，直到握住了他的阴茎。他将她旋转过来，她被甩到墙上，她的胳膊肘打到了石膏板，一个被框起来的照片发出吱吱嘎嘎的声响——

        （二十年前的他因为他的一个女学生击中了对手胸部的“死穴”而欢呼雀跃。照片的旁边，墙壁凹陷，仿佛被一个胳膊肘击中了一般。）

        世界发生碰撞，报警熄灭，电警笛鸣响。啊呜嘎，啊呜嘎。

        这个办公室不再是一个办公室了。这是一个坟墓。

        脑浆，黑暗，死亡，全部被投射在一块牌匾之上。

        用过的粉末味道现在已无法辨别了，如幽灵一样消失了。

        没有一个是真的。不是今天。也不是二十年之后。

        他是损坏的商品，自杀身亡。她想象着自己摊开躺在他的办公桌上，正面朝上，衬衫被拉扯开，她的乳房露了出来，双腿悬在一边，一条内裤在她的大脚趾上晃来晃去。

        死亡悄悄潜伏进了这个房间，如同屋檐下的鸟一样，再一次，它只是为了让她的欲望变得更加强烈。这感觉就像一场局部火灾，需求源源不断，一场火接着另一场，层出不穷。

        贝克把她拉了起来，她的双腿环绕在他的臀部，他开始脱掉她的衬衣。然而，接着她看见了——

        在他身后站立着三个幽灵。

        眼罩上翻的路易斯，一个乌黑油亮的黑鸫从他眼槽里探出头来。

        劳伦·马丁，她的脑袋向后倾斜太远，她的喉咙的伤口“破烂不堪”，空气与鲜血从伤口处汩汩涌出。

        以及贝克·丹尼尔斯他自己。二十年之后的他。五十岁。他的后脑勺就像一朵盛开的花，花瓣是粉碎的头颅，中间的花蕊是他那氧化的大脑。

        米莉安从贝克身体里蠕动出来——真正的贝克的身体，紧紧握住拳头。不。

        他以为这是游戏的一部分，接着他继续去爱抚她，她却抽离出来。他抓住她的手腕，她强烈抵抗。他还以为她在演戏，然而并非如此。她想要逃脱远离，然而他太过健壮——

        不！米莉安用背部顶住桌面。她用这样的姿势来稳住自己，然后用双脚用力地去踢他的胸部，让他猛然退后。一些马尼拉文件夹从黑色的金属文件柜中纷纷掉落，里面的内容页滑落于地板上。

        “你这是怎么了？”他说。

        “我不能这样。”

        我想要。

        但是路易斯……

        “雷恩”。

        塔维纳。

        “为什么不呢？”

        “我有工作要做。”

        “你在这附近工作？”

        “嗯——是的。”这种搪塞比清楚地解释要容易接受一些，“我要迟到了。”

        “噢。”他瞬间垂头丧气，“噢。当然。第一道铃就要响了，所以……我会再给你打电话。”他不那么确定地说道。

        “你应该。”但这不意味着她打算给他，她的电话号码。

        “你的……手没事吧？”血再次结痂。

        “一切都好，没什么问题。”

        “这是一只鸟，是吧。”

        “一只燕子。”

        他面色瞬间煞白，如同他突然意识到她的真实身份一般，“当然。”

        没必要再言其他。她把她的衬衫拉了下来，重新扣上牛仔裤的扣子，然后静悄悄地离开了。
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