我想要走，走出这曲折的地方，

        曲折如同空中电波每日的谎言，

        和神气十足的残酷一再的呼喊

        从中心麻木到我的五官；

        我想要离开这普遍而无望的模仿，

        这八小时的旋转和空虚的眼，

        因为当恐惧扬起它的鞭子，

        这么多罪恶我要洗消我的冤枉。

        我想要走出这地方，然而却反抗；

        一颗被绞痛的心当它知道脱逃，

        它是买到了沉睡的敌情，

        和这一片土地的曲折的伤痕；

        我想要走，但我的钱还没有花完，

        有这么多高楼还拉着我赌博，

        有这么多无耻，就要现原形，

        我想要走，但等我花完我的心愿。

        1947年10月

        从一个民族的勃起

        到一片土地的灰烬，

        从历史的不公平的开始

        到它反覆无终的终极：

        每一步都是你的火焰。

        从真理的赤裸的生命

        到人们憎恨它是谎骗，

        从爱情的微笑的花朵

        到它的果实的宣言：

        每一开口都露出你的牙齿。

        从强制的集体的愚蠢

        到文明的精密的计算，

        从我们生命价值的推翻

        到建立和再建立：

        最得信任的仍是你的铁掌。

        从我们今日的梦魇

        到明日的难产的天堂，

        从婴儿的第一声啼哭

        直到他的不甘心的死亡：

        一切遗传你的形象。

        1947年10月

        他是一个无限的骑士

        在没有岸沿的海坡上，

        他驰过而溅起有限的生命

        虽然他去了海水重又合起，

        在他后面留下一片空茫

        一如前面他要划分的国土，

        但人们会由血肉的炙热

        追随他，他给变成海底的血骨。

        每一次他有新的要挟，

        每一次我们都绝对服从，

        我们的泪已洒满在他心上，

        于是他登高向我们宣称：

        他的脸色是这么古老，

        每条皱纹都是人们的梦想，

        这一次终于被我们抓住：

        一座沉默的，荣耀的石像。

        1947年10月

        因为有太不情愿的负担

        使我们疲倦，

        因为已经出血的地球还要出血，

        我们有全体的苍白，

        任地图怎样变化它的颜色，

        或是哪一个骗子的名字写在我们头上；

        所有的炮灰堆起来

        是今日的寒冷的善良，

        所有的意义和荣耀堆起来

        是我们今日无言的饥荒，

        然而更为寒冷和饥荒的是那些灵魂，

        陷在毁灭下面，想要跳出这跳不出的人群；

        一切丑恶的掘出来

        把我们钉住在现在，

        一个全体的失望在生长

        吸取明日做他的营养，

        无论什么美丽的远景都不能把我们移动：

        这苍白的世界正向我们索要屈辱的牺牲。

        1947年10月

        我们从哪里走进这个国度？

        这由手控制而灼热的领土？

        手在条约上画着一个名字，

        手在建筑城市而又把它毁灭，

        手掌握人的命运，它没有眼泪，

        它以一秒的疏忽把地球的死亡加倍，

        不放松手，牵着一个个的魂

        它拿着公文皮包或者按一下门铃，

        十个国王都由五指的手推出，

        我们从哪里走进这个国度？

        万能的手，一只手里的沉默

        谋杀了我们所有的声音。

        一万只粗壮的手举起来

        可以谋害一双孤零的眼睛，

        既然眼睛旋起像黑夜的雾，

        我们从哪里走进这个国度？

        既然五指的手可以随意伸开，

        四方的风都由它吹来，

        紧握着钱的手到处把我们拦住，

        我们从哪里走进这个国度？

        1947年10月

        在你走过和我们相爱以前，

        我不过是水，和水一样无形的沙粒，

        你拥抱我才突然凝结成为肉体；

        流着春天的浆液或擦过冬天的冰霜，

        这新奇而紧密的时间和空间；

        在你的肌肉和荒年歌唱我以前，

        我不过是没有翅膀的喑哑的字句，

        从没有张开它腋下的狂风，

        当你以全身的笑声摇醒我的睡眠，

        使我奇异的充满又迅速关闭；

        你把我轻轻打开，一如春天

        一瓣又一瓣的打开花朵，

        你把我打开像幽暗的甬道

        直达死的面前：在虚伪的日子下面

        解开那被一切纠缠的生命的根；

        你向我走进，从你的太阳的升起

        翻过天空直到我日落的波涛，

        你走进而燃起一座灿烂的王宫：

        由于你的大胆，就是你最遥远的边界：

        我的皮肤也献出了心跳的虔诚。

        1947年10月

        我歌颂肉体，因为它是岩石

        在我们的不肯定中肯定的岛屿。

        我歌颂那被压迫的，和被蹂躏的，

        有些人的吝啬和有些人的浪费：

        那和神一样高，和蛆一样低的肉体。

        我们从来没有触到它，

        我们畏惧它而且给它封以一种律条，

        但它原是自由的和那远山的花一样，丰富如同

        蕴藏的煤一样，把平凡的轮廓露在外面，

        它原是一颗种子而不是我们的掩蔽。

        性别是我们给它的僵死的符咒，

        我们幻化了它的实体而后伤害它，

        我们感到了和外面的不可知的联系和一片大陆，

        却又把它隔离。

        那压制着它的是它的敌人：思想，

        （笛卡尔说：我想，所以我存在。）

        但是像不过是穿破的衣服越穿越薄弱越褪色

        越不能保护它所要保护的，

        自由而又丰富的是那肉体。

        我歌颂肉体：因为它是大树的根，

        摇吧，缤纷的树叶，这里是你坚实的根基；

        一切的事物令我困扰，

        一切事物使我们相信而又不能相信，就要得到

        而又不能得到，开始抛弃而又抛弃不开，

        但肉体使我们已经得到的，这里。

        这里是黑暗的憩息。

        是在这个岩石上，成立我们和世界的距离，

        是在这个岩石上，自然存放一点东西，

        风雨和太阳，时间和空间，都由于它的大胆的

        网罗而投进我们怀里。

        但是我们害怕它，歪曲它，幽禁它，

        因为我们还没有把它的生命认为是我们的生命，

        还没有把它的发展纳入我们的历史，因为它的秘密

        还远在我们所有的语言之外。

        我歌颂肉体，因为光明要从黑暗里出来：

        你沉默而丰富的刹那，美的真实，我的肉体。

        1947年11月

        １

        不用卫队，特务，或者黑色

        的枪口，保卫你和人共有的光荣，

        人民中的父亲，不用厚的墙壁，

        把你的心隔绝像一座皇宫，

        不用另一种想法，而只信仰

        力和力的猜疑所放逐的和平，

        不容忍借口或等待，拥抱它，

        一如混乱的今日拥抱混乱的英雄，

        于是被一颗子弹遗弃了，被

        这充满火药的时代和我们的聪明，

        甘地，累赘的善良，被挤出今日的大门，

        一切向你挑战的从此可以歇手，

        从此你是无害的名字，全世界都纪念

        用流畅的演说，和遗忘你的行动。

        ２

        恒河的水呵，接受着一点点灰烬，

        接受举世暴乱中这寂灭的中心，

        因为甘地已经死了，生命的微笑已经死了，

        人类曾瞄准过多的伤害，倒不如

        仍你的波涛给淹没于无形；

        那不洁的曾是他的身体；不忠的，

        是束缚他的欲念；像紧闭的门，

        如今也已完全打开，让你流入，

        他的祈祷从此安息为你流动的声音。

        自然给出而又收回：但从没有

        这样广大的它自己，容纳这样多人群，

        恒河的水呵，接受它复归于一的灰烬，

        甘地已经死了，虽然没有人死得这样少：

        留下一片凝固的风景，一隅蓝天，阿门。

        1948年2月4日
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