希尔维打开后门：“是你呀，克拉伦斯。布丽奇特出了点小事。她绊了一跤。只扭伤了脚踝，我想。不过可能去不了伦敦庆典了。”

        布丽奇特坐在灶台边格洛弗太太专用的高背温莎椅上，小口啜饮白兰地。受伤的脚搁在板凳上，兴致勃勃地讲述着自己摔倒的故事。

        “我正要走进厨房，只是要进厨房。前面我一直在外面洗衣服，不知道洗它干什么，这天眼看要下雨了。突然我觉得背上被推了一下，就摔倒了，就疼得不得了。推我的是一双小手。”她补充说，“就像是一双鬼娃的手。”

        “哦，是吗？”希尔维说，“这家里可没有鬼，无论是鬼娃还是鬼大人。你看见什么了吗，厄苏拉？当时你在花园里，对吧？”

        “嗨，这傻姑娘肯定是自己绊倒的，”格洛弗太太说，“她笨手笨脚，您又不是不知道。总之，”她语气里透着幸灾乐祸，“这下没法儿去伦敦‘带劲’了。”

        “就去，”布丽奇特无畏地说，“什么也拦不住我。来，克拉伦斯，你来扶我，我蹦也要蹦到伦敦去。”

        黑暗，又是黑暗。
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