我姐姐不写诗，

        也不会突然开始写诗。

        她追随母亲，她不写诗，

        她追随父亲，他也不写诗。

        在姐姐家中，我感到安全：

        让她丈夫去写诗不如去死。

        虽然，这像在绕口令，

        事实是，我没有一个亲戚在写诗。

        在我姐姐的书桌抽屉里没有旧诗，

        在她手提包里也没有新诗。

        当她邀我共进午餐，

        我知道，她无意读诗给我听。

        她的汤那么可口，不会激发隐秘的灵感，

        她的咖啡不会泼溅于稿纸上。

        那么多家庭，无人写诗。

        然而一旦有人写，就无法遏止。

        有时候，诗歌如瀑布代代流传，

        掀起致命的漩涡，家庭之爱会沉没。

        姐姐练就一口流利的散文，

        她写下的唯一作品是度假时寄来的明信片，

        每年都是一样的许诺：

        等她回来后，将有那么多

        那么多

        那么多事情要告诉我们。
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